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Gedichte
sind wie Stiefel. Man kann sie sich anziehen oder nicht.
Die Scherbe
Stumpfgeschliffen liegt sie im Sand
Vergessn'er Tage blindes Pfand
das Brennglas ist nur kalt.
Ihr Bewusstsein, schon benommen,
versteht: sie ist zu alt.
Sie ist nicht mehr die alte Scherbe,
sondern lediglich ihr eig'nes Erbe
(Karl Szwillus)